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“Corría la noche de 1906. La oscuridad
vencía a la luz mientras las sombras comenzaban a alargarse atrapando todo a su
paso en sus senos. El lánguido ulular de un búho se alzó en el negro
firmamento, rompiendo el silencio de la noche; dando vía libre, por unas horas,
al horror y al pánico. Caminábamos de vuelta a casa y decidimos atajar por El
camino de los Cipreses. A nosotros llegaba el gemido del viento, lento y
tenebroso, a la vez que el vaho que exhalábamos se convertía en una fina
neblina, como si del aliento de la muerte se tratase. Con la insensatez de la
juventud infundiéndonos valor, nos
adentramos en la espesura.
Las ramas desnudas y huesudas se extendían
ante nosotros, invitándonos a descubrir los horrores que se escondían tras los
sonidos de la noche. Numerosas sombras fantasmales caminaban en fila, el tintineo
de las cadenas inexistentes retumbaban en la penumbra. Risas lóbregas llegaban
a nuestros oídos y unos tétricos pasos avanzaban cautelosamente detrás de
nosotros. Los lamentos de las almas en pena fueron un grito en mi mente y de
repente, nada. Solo silencio. Un silencio atronador. Una mano áspera y húmeda
aferró mi hombro. Comencé a correr. Un sudor frío recorría mi espina dorsal. Lo
último que vi fueron los cuerpos de los que antaño fueran los presos que se
adentraron en el camino, huyendo de su sentencia, entregándose a su final. Lo
último que oí fue el grito de pánico y angustia de mis compañeros, perdiéndose
en las entrañas de la oscuridad.
¿Creéis que soy un loco? Puede… Pero aún
hoy, 70 años después, los gritos de mis amigos que perecieron aquella noche me
atormentan cuando cierro los ojos y la oscuridad se cierne sobre mí.”
